librepenseurspoetesphilosophes

Une amoureuse me fit bouffer mes globes, et le monde creva comme une baudruche

Elle s'évapore au port  des simagrées avec la belle bedaine d'un vendeur de tic névrotique tic loin de mes poumons aux sursauts encéphaliques, 

Mes toux font s'envoler des perruches de cendres, c'est le cerveau qu'on enfume afin de voir moins clair,

Par les  lueurs vivaces, les défauts sont grossiers, pour voir en beau : mieux vaut être myope que scientifique !

les meilleurs meurent souvent de leur propre main

juste pour se libérer

et ceux qui restent

ne comprennent jamais vraiment

pourquoi

on voudrait

se libérer

d'eux

Bukowski : la cause et l'effet

 Les autres, les autres, ceux qui l'ont poignardée ! 

Tu t'en rappelles ? Dis tu t'en rappelles ? Poignardée dans la chambre notre imagination faisait des pas d'éléphant pour susciter notre intérêt nous qui voulions dormir elle inventait des formes et des images encore, que je n'ai jamais revu depuis, ni sur les panneaux incolores ni sur les écrans plats : n'est commerçant que le nécessaire c'est à dire ce dont on ne peut vraiment pas se passer !

C'est pareil avec les hommes !  Dans les villes ! Il y'en a tant dont on voudrait pouvoir se passer ! 

Tous ces vendeurs et bien d'autres que j'ai fort heureusement oublié ! Ne resteraient que les autres, les aimables, ce qu'on est pas obligé de supporter,

C'est un soleil vert et un peu jaune, sur un tissu qui ondule, et des balles d'hélium s'envolent, de l'azur topaze, sur une musique sautillante, au notes émaillées, qui palpitent dans l'air pollinisé … une jolie tulipe sourit, et ses chants vous remplissent d'éclats, si bien qu'elle n'est plus là, le pourpre, d'une salle de cinéma, et la main qui glisse, mais ce n'est plus qu'une branche aux ongles trop longs, une harpie que tu serres ! un buissons, le visage égratigné... elle fut ton sacrifice le plus profond, ta douleur la plus délicate !

Premiére bulle de savon crevée

Cronos dévoreur d'amours, tes propres enfants...

Et nous de donner une dernière fois, nos douleurs, fièvres, amours, élans de disgrâces, face à une marée de limaces !

Yeux de braises, pour cieux éteins !

Les femmes ne sont pas si rares, elles portent toutes le visage de l'amour !

Les garces aussi, mais qui n'a garde de les reconnaître, le monde alors mérite t'il d'exister - prendre une poissonnière pour une fée, c'est l'arrogance de l'artiste en mal de sensation -   aimer est une forme incorrecte de l'abrutissement, rien ne rachètera notre existence, pas même cette créature adorée, que tu ignores dans ton orgueil, depuis combien de temps sans la voir, la réalité demeure, c'est ton inceste post-Freudien, idole déchue, nous en sommes toutes...

 Freud a volée sa renommée ? C'est terrible de devoir employer son nom, quand on suppose qu'il a volé non seulement son oeuvre, mais surtout une bonne partie de l'intelligence de notre époque, qui ne jure que part des concepts idiots auxquels ils essaient de faire plier la réalité de chacun... quelle grande tristesse !   

 Tout idéal, est si déchirant, qu'il faut peut être le masquer, 

Se dire que cela n'était pas, tel qu'on le vit, quoi ?

Il y'a avait tant de faisceaux inconnus, de tourbillons violet, bleu, orange, jaune, inconnus mélangés à des notes insoumises, qui défiaient les portées, et la mesure, les doigts semblent agitées et les notes elles même se lever vers les phalanges hallucinées, nous prêtres orgueilleux de la lyre… Mozart est mort en chacunes de nous….

Vieilles salopes édulcorées, parfumant la tiédeur de leurs passions par de subtils mélanges,  payerons nous ces sensations de mort par de nouveaux martyrs du romantisme ?

Et pourtant, et pourtant la mort vaut bien d'être vaincue

Et les compagnons, pendus à la laideur de ces corps sans formes, et sans fantaisies, se prosternent pour le tic, le toc, leurs machines toc, et leurs raisonnements tic… Tac, et l'heure approche, et quand emportée par des flots anti-poétiques, ils continueront de faire du fric, et dépenseront leurs langages amnésiques, et bien...

...........nous connaîtrons l'heure du Grand Mépris.

On aura les plus grands éclats de rire, probablement de quoi effrayer et raidir d'ombre les yeux non initiés....

habitants de vastes mondes de porcelaine, trop fragiles pour la masse, peut on vivre hors du monde, n'importe où, mais…

Faut il être bien triste, pour devoir reconnaître, que l'apocalypse et derrière nous, depuis que les bourgeois ont décidé le beau, le pensable, le juste, le raisonnable, nous n'avons su que nous cacher, errer, disparaitre silencieusement…

Plus en avant, foudroyer la rancoeur, et voir les galaxies s'effondrer, pourquoi ce silencieux amour ? 

Pourquoi cette déchirure dans les formes ?

Nous ne travaillerons jamais !

Et encore, ils nous accrochent des grelots, ces superflus, a nos vagues d'errances, nous qui implorions la nuance ! 

Tous ces grimoires nous ressuscitent et terrassent à nouveau les coeurs…. le coeur…. quelle vaste idée, quelle idée démodée…. qui va s'étouffant de ses propres mots, c'est tellement impensable ! 

Belle noblesse, Kallos kagathos 

Ah saleté de misère, tu es plus longue et plus muette que les pierres, de nos jours il faut quoi ? Tout est à jamais invisible, et celui qui rendra la musique à nouveau audible ?

N'est-il pas déjà mort ? Bref, vous n'en voudrez pas….

Qu'importe le temps avance et les lépiotes nous emmerderons avec leurs pubs, leurs merditudes, et il faudra supporter leurs pauvres tronches, qui inspirent à la gerbe ses plus belles envolées, quels yeux ?? 

On leur à enfoncé les rétines dans la fange, et nos contemporains, l'avalent comme une substance bien emballée, qui leur remplie la tête, l'estomac, qui les étouffe afin de les nourrir encore, et encore….   jusqu'au néant (que nous formatons de subtiles palettes)

Même le pognon dites donc, quand on voit leur vulgarité de riches, nouveaux riches, il n'y a plus que des nouvelles tronches ! 

Même plus terrifiantes ! Non, juste chiantes, emmerdantes, liquéfiantes….

Elle n'ont pas pressenties la voile, ce sont les attardés du siècle, et il faut supporter leur laideur, qui est ce qu'on fait de plus bas, moralement parlant, rien n'est plus effrayant que leur laideur !

 Les pauvres…. d'esprit, ne consomment pas cette différence là.

On peut leur rendre toute vue supportable, ils auront toujours le sentiment d'avoir du goût,  et plus ils sont nombreux et plus ils sont cons… Et plus ils sont cons et plus ils sont contents...

Cris de dégoût qui ne peut pourtant atteindre l'intensité de l'horreur qu'inspire cette époque.... écrire pour d'autres temps, pour d'autres femmes, d'autres hommes, savoir qu'une haine terroriste existe envers le tableau de notre présent....

Un regret immense, nous n'avons rien fait... pauvres générations futures, spectateurs muets d'un monde dénué de ποίησις.

Mais la vie a donné sa vengeance, elle hurle dans les mots qui filent et défilent dans leurs cerveaux, ô sursauts d'épiderme de la voie lactée ! 

ô ventres gris, plafonds enchainés aux aurores boréales, aux forçats des enfers, amoureux du désert, ô la peur de marcher ! 

Et la soif de s'en aller plus loin, l'amour est toujours le pas de trop !

Fumeurs estropiés des malédictions, que vous alliez venant, venu, revenant mais jamais parvenu !

Gerbez l'onde cruelle de vos parfums de mort, sur la gueule inquiète des marchants de mort, dehors,

Allez humer les strates violettes, l'encolure des pâquerettes, filez loin de la terre, avec le sang de vos artères, votre monstrueux coeur, soyez poètes ! Dans l'arrogance, tournez les talons !

Ô passion de la mer, envolées de demain, aux ailes de musique, cette fée qui nous déleste, entendez vous encore la musique, dans le tumulte, que les médiocres culbutent dans votre crâne !

Quelle longue sécheresse,  c'est la mort des harmonies, vous avez fait du cri, l'apologie du bruyant, c'est le nom qu'on rendra à vos villes; c'est le son de vos envies, et de la pourriture, aussi… 

Accumulation d'ordures, déchargement de consciences, amas d'étoiles ratées, profusion de débilité...

Et tous les enfers, toutes les damnations, vous les rendez réelles, avec la même béatitude, la même désinvolture, presque une nonchalance, car l'ignorance, votre désert, ce qui vous marque au milieu du front !

C'est l'horreur, la laideur,  et tu ne respires plus...  cherche l'air, soit plus commode que moi, gentil pacifiste, explique moi à nouveau, qu'il faut respecter les idées de chacun.

Mais goute le néant d'abord, et la chair humaine crue, enivre toi du dégout de tes semblables... nous verrons combien dans ton vocabulaire subsiste de vertu bien pensante, et d'idées généreuses...

Ayez l'arrogance ! Poètes, de tourner les talons !!

Comme ses cheveux dénoués en rubans de couleur

je savais qu'il ne fallait rien dire et puis

Un nuage gris passé au cieux bariolés par erreur

Repliant mes mains de voleur dans la nuit

De toutes les citations empruntées dans des livres

Tournant seul les grimoires irréels

Hiéroglyphes de fièvre qui rendent ivre

Décline en mon coeur ces fleurs providentielles

Déchire s'il le faut mes habits déjà mort

Effeuille en moi ces masques à mille faces

Et chauffe toi au rayon obscur change en or

Prend ces Pégases runes en d'infinis espaces

Voir les papillons noir le pacte signé pour l'enfer

Tout est perdition mais rien ne se perd que ton coeur

Voir en riant les lumières de demain et d'hier

Et sentir  briller en soi une pointe de douleur...

De l'éclosion d'un être, d'un autre moi même, je deviens, prend naissance dans ton regard, ta poitrine gonflée, se penche en arrière, nuées poudrées, rejetées d'un souffle, parler, s'éprendre, se délecter de ce moment qui nous invente l'un à l'autre, et l'un pour l'autre.  Avant que quelques ressentiments, préjugés mornes et vain, viennent plomber la grâce, précipiter la chute, prenons encore le temps de créer d'autres vies, d'imaginer l'instant, d'oublier ce qui dans nos coeurs se fend; tout cela tire en arrière, tout cela n'existe plus, puisque je t'ai croisé, tu m'as croisé, nous en sommes devenus différent. Il n'a pas dû beaucoup évoluer celui qui prétend qu'on ne change pas, c'est un autre constat que je fais, on en revient toujours à nous même, à nos pensées solitaires, on revient un jour en arrière, mais c'est un défaut d'appréciation, une faute de jugement, une quelconque médiocrité de la vue, qui nous rend insensible aux changements, et qui élimine de notre conscience cet autre que nous fûmes. Nous étions inventé, pour plaire, pour nous plaire, pour être en adéquation avec un moment, pour être ajusté à une certaine idée, à une certaine poésie de l'existence. Et comme cette nécessité tombe, que nous nous revenons en nous même, et qu'il n'y a plus de poésie, que de lointaines contrées, bannies de nos sens, nous peinons à croire que ce fût réel. Mais comme nous avons aimé être celui là que nous fûmes en cet instant particulier et cher à notre coeur, nous prenons conscience - au moins en partie - de ce que le temps est pour nous, d'une certaine manière -grâce à l'émotion profonde de cet instant qui reste implantée dans notre chair, nous pouvons contempler, la fausseté de nos jugements, de nos convictions, de cette étrange toile, qui tisse notre conscience, et de la complexité des phénomènes psychologiques. Si l'on veut se rapprocher de la vérité de notre être, à un moment donné, nous devons inventer une autre personne prenant conscience d'elle même à un autre moment - se référant au passé de sa vie. Cela revient à dire que nous n'existons qu'en tant que nouvelle personne sans cesse renouvelée. Et c'est par la contrainte de nos liens affectifs avec ceux que nous connaissons, bref, ce n'est que parce que nous devons nous retrouver les uns les autres, que nous nions cette évolution, en reproduisant certains comportements, certaines "parodies" de notre personnalité.

En acceptant qu'il est impossible, de se retrouver soi même "complètement", nous prenons le risque de perdre les autres, et pourtant il est impensable de se reconnaître, quelque soit le degré de conscience de notre personnalité, il est faux, de prétendre que quoi que ce soit, puisse nous rendre reconnaissable. (si l'on accepte déjà de se demander ce que nous fûmes précisément).

Et pourtant, c'est sur cette fausseté, que se jouent et se lient nos rapports humains, car nous avons besoin de ce subtil mensonge, afin de ne pas perturber "la bêtise", qui dans chaque cerveau d'humain, à besoin de pouvoir ranger et reproduire en imagination, son réseau social. Plus fort encore, il doit exister un schéma, une sorte de projection, de diaporama collectif, du rôle reconnu de chacun.

A cause de cela, nous ne pouvons croire, qu'il puisse exister quelques éclosions de notre personnalité, connues de quelques rares personnes, connues seulement de nous même, vis à vis d'un autre nous même, à cause de cela également nous souffrons de ce manque, à cause de cela nous tremblons pour demain, nous abdiquons d'hier, à cause de cela nous freinons nos envies, notre volonté de nous créer, de créer des moments rares avec d'autres personnes, à cause de cela, nous nous pourrissons constamment la vie.

Le diable gagne aux cartes,

Mais l’amoureux lui perd au jeu,

L’enjeu de son propre langage,

Et peu à peu s’en écarte

Puis bon grès, mal grès,

Ou de lentes simagrées,

Il se lie aux longues désespérances,

Et vide sa triste incandescence,

Dans une amère éprouvette,

Éprouve le chant des sirènes,

Dans son bocal aigre sa tête,

Ressemble aux songes des baleines,

Échoué sur un récif,

Il épie l’âme lascive,

Cette beauté tel un canif,

Qui l’invitera à le suivre,

Le diable gagne aux cartes,

Mais l’amoureux lui s’en écarte,

Il joue la vie dans une aiguille,

Qu’il plante dans le cœur des filles,

Épinglées sur les murs opaques,

Leurs portraits longtemps s’éternisent,

Le silence de leurs voix qui claquent,

L’amère beauté qu’elles dessinent.