Alors nous vivons accrochés comme des ombres aux paroles, vains fantômes sans substance, vrais génies frottés à la lampe des grimoires, notre âme même qui vit et ne peut prendre forme, tout d'un coup, nourrie par l'aliment du Verbe enchanteur, se met, pantin sans fil, relié aux trames d'intrigues imaginées par un autre, à marcher, que dis-je ?, funambules dans l'air titubant des soirs inouïs !, véritablement possédés par cette alchimie merveilleuse, nous vivons, par le souffle d'un autre, notre seule existence possible... Quand le Livre se referme nous regagnons nos armoires.
Ce qui dormait jadis sur son lit d’évidences S’est ouvert au doute dans les soirées pensantes Près du poële ingénu méditant dans l’absence De rapport à l’utile l’heure épanouissante Ô l’âme éternelle n’était qu’une chimère Le Paradis le Ciel les Idées...
L’onde noire berce nos esprits appesantis Pendant que la police ouvre le feu cruel Dans le seul but de protéger les nantis Sur la population qui soudain se rebelle Mais quel jour de fête ce sera que ce jour Où les bourgeois perdront où nous serons vengés...
Jeune audacieux surtout ne te fais pas poète Mieux vaut être pendu en étant malhonnête Que d’être la risée de tous ces imbéciles Qui ne comprennent rien à la beauté du style Mieux vaut être un salaud de fort mauvaise foi Plutôt que d’affronter la liberté...
Si le monde vrai n’est pas un tableau muet Une série de cartes postales, couleurs Enchaînées par la logique : arraisonnées Mais des joies bien vécues, des chagrins, des douleurs Quelque chose qui tremble, infiniment distinct De ma représentation, sphère...
