Alors nous vivons accrochés comme des ombres aux paroles, vains fantômes sans substance, vrais génies frottés à la lampe des grimoires, notre âme même qui vit et ne peut prendre forme, tout d'un coup, nourrie par l'aliment du Verbe enchanteur, se met, pantin sans fil, relié aux trames d'intrigues imaginées par un autre, à marcher, que dis-je ?, funambules dans l'air titubant des soirs inouïs !, véritablement possédés par cette alchimie merveilleuse, nous vivons, par le souffle d'un autre, notre seule existence possible... Quand le Livre se referme nous regagnons nos armoires.
Poèmes brefs
I
La douce ivresse sans lendemain
Colonne de fumée dans le matin
Braises originales enbaumées de clarté
S’attristent sur les pentes de l’été
II
Seviteurs de la parole nous entendons
L’oiseau qui hante les parcs
Quelque autre monde
Des spirales roulant dans le jardin en fleurs
III
Sis au-delà du je fallacieux
Tombé dans un désert grammatical
La parole se fait rare comme l’air
En ce site étrange qui nous est une contrée
