Les dépossédés...

Ils dérivent sur des sentes, aux odeurs absentes, de lassitude, en habitudes, les turpitudes sont comme un bol d’opium, et leurs visages pleins d’illuminations reflètent d’autres émeraudes, d’autres rubis, trop bien cachés pour plaire, trop lumineux pour ne pas éblouir… Et le cristal des jours, aux ongles de leur chair, est comme un grand bol d’air, même si de plus moroses, les coulent en enfer...
Puisque les matins se réveillent, semblables aux anciens, ils se souviennent de leur futur, avec une certaine nostalgie, ils étreignent le monde pour ne pas tomber, car il va si vite qu’il faut bien s’accrocher, les peines sont si profondes que les larmes sont sèches, dans la fraicheur des nuits blêmes, ils vont, fantômes pales, rejoindre leurs casernes : le lit est tout défait, les rêves agités, on leur a volé quelque chose, il y’a si longtemps déjà…
Ils ont oublié l’espoir, perdu leurs espérances, ils voient sur les affiches, quelques bonheurs en vente, et dans les magasins descendent, et se perdent en chemin…
Est-ce ainsi que les hommes vivent ? Recourbés sur eux-mêmes, trainant leur fardeau blème, en des galaxies qu'ils cédent, à des vandales d’opinion, qui fabriquent du pognon, la météo des idées farouchement défendues, dans des temples séculaires, pour ta propre apoplexie, on t'a maquillé d’idéal inextensible, on t'a promis monts et merveilles ! Tu te juges encore quand sonne la minuit, voyageur des morales, et des perversions diverses, on te juge ? Regards détournés, il n'y a plus personne, il n’y a plus rien, qu’un long silence éteint, siégeant au-delà de ton mal et de ton bien, même ta solitude, et tes plénitudes instantanées, se font la peau douce…
Et face au soleil multicolore, le visage indolore, assis sur le monde, où cimes éblouis, tu chavires, et t’enivres, de poésies et de livres, que des génies inciviques, ont postés pour ton bien, malgré les soldats intègres du bonheur algébrique, et les esclaves nègres, couchés contre nos briques… Du devoir accompli, on l'a vendue l’Afrique, au nom de Jésus Christ, on l'a vendue l’Afrique, pour que vive l’Amérique ! Alors encore tu t’étonnes, tu tâtonnes dans le noir pour chercher l’interrupteur du computer modérateur…
Algorithmes explicatifs, théorie des relativités, des Univers cachés, où l’humanité ressemblerait, aux petits codes de conduites, des braves gens qu’on court-circuite de festivités télévisuelles, de réjouissances et de cortèges médiatiques… Cherche les savants, de savantes époques, mais qu’est-ce qui existe ?
Encore et encore, tu chercheras, mais regarde, le monde transbahuté par les désirs de singes blancs, des petits plaisirs mesquins, au nom de Dieu je ne sais plus qui ! Regarde ces femmes, qui sont heureuses de se pavaner de dorures, qui ne veulent plus vieillir, pleines de compassion pour ce qui va périr, elles ont les yeux pleins d’azur, collée à leur rétine, leur tête est en nuage, elles se méfient des sages, comme des calories, qui donnent des caries,  à leur cœur bien verni, de mille anémies…
Et l’amour dans tout ca ? De la prostitution métaphysique, des rivières qui vont, au rythme de quelques poissons, qui se ressourcent, à la jolie source, teintée de rayons dorés, transparente comme des mots, dans la clarté d’une belle mâtinée. Ce que l’on dit à la jolie violette, cueillie de la veille, transvasée, elle jouit dans son bocal, de quelques plaisirs quotidiens… Et l’amour dans tout ça, permet d’oublier le monde…
Mais nous qui sommes dépossédés de ce luxe, pour qui le monde est un enfer, rempli des vomissures de nègres blancs, pour qui les femmes ont des œillères, afin de mieux te mépriser, toi, qui est un danger à leur ordre social, prophète des injures, barbouillé des brûlures, que l’on fait aux domestiques, pour ne pas qu’ils oublient d’astiquer, nos planchers de ruches folles, qu’ils épouillent à coup de salive, crache, crache, essuie, essuie, Cendrillon sans marraine, bateau ivre sans marine, aspirateur sans narine… Joies sans peines…
Nous qui sommes dépossédés, de toutes les bourgeoisies mondaines, qui buvons aux fontaines, salies des foutaises populaires, nous qui n’avons jamais su plaire…
Sur notre cœur battent les hivers, alors on boit quelques bières, dans de sombres tanières.