Alors nous vivons accrochés comme des ombres aux paroles, vains fantômes sans substance, vrais génies frottés à la lampe des grimoires, notre âme même qui vit et ne peut prendre forme, tout d'un coup, nourrie par l'aliment du Verbe enchanteur, se met, pantin sans fil, relié aux trames d'intrigues imaginées par un autre, à marcher, que dis-je ?, funambules dans l'air titubant des soirs inouïs !, véritablement possédés par cette alchimie merveilleuse, nous vivons, par le souffle d'un autre, notre seule existence possible... Quand le Livre se referme nous regagnons nos armoires.
La conscience est toujours conscience de quelque chose. Mais si toute chose est révoquée en doute que reste-t-il ? Une conscience vide ? Mais cela est impossible. La conscience de ma conscience ? Mais cela est impossible, puisque la conscience ne peut jamais être saisie directement comme un objet. Il reste alors comme seule possibilité celle d’une idée abstraite dont la concrétisation est impossible, à savoir, l’idée de ma conscience.
