Alors nous vivons accrochés comme des ombres aux paroles, vains fantômes sans substance, vrais génies frottés à la lampe des grimoires, notre âme même qui vit et ne peut prendre forme, tout d'un coup, nourrie par l'aliment du Verbe enchanteur, se met, pantin sans fil, relié aux trames d'intrigues imaginées par un autre, à marcher, que dis-je ?, funambules dans l'air titubant des soirs inouïs !, véritablement possédés par cette alchimie merveilleuse, nous vivons, par le souffle d'un autre, notre seule existence possible... Quand le Livre se referme nous regagnons nos armoires.
La Mort est cachée dans nos grandes villes Elle est comme étrangère Elle qui rend tout étrange En son œil pourtant se dispense la liberté Les grandes villes sont serves Elles dorment sur leur lit d’évidences Elles dévorent les hommes Leur arrachent un...
Nef La parole ne remonte pas le fil de son dire De telle manière qu’elle n’a qu’un seul sens De lecture Mais ce sens lui-même est en vogue Dans les contrées inentamées Et inentamables Et comment dire autrement Cette parole ? Ce chemin dérisoire De pensée...
L'homme moderne, ou celui-là qui se croyait civilisé, Grosse voix insatisfaite, impatient et incorrect, Mal poli, mais si sûr de lui, le touriste basique, reprend son "hic", Et sa voix redescend, dégonflée de temps en temps, Il regarde sa montre, mais...
Je comprends les fumeurs, alors qu'ils gaspillent leur temps de vie, maudits par les accusateurs de toutes sortes, quand toutes ces causes de mortalités évitées font rêver cette époque à l'éternité d'un corps sans âme. Méditons cette phrase empruntée...
Peut-être un peu de vin, à en faire déborder la mer, peut-être un peu de lierre pour s’enrouler dans un spasme, et, telle une volute de fumée bleue, s’effacer dans un silence. La mer, toujours la mer, à l’horizon, l’infinité bleue, piquée de pigments...
