Alors nous vivons accrochés comme des ombres aux paroles, vains fantômes sans substance, vrais génies frottés à la lampe des grimoires, notre âme même qui vit et ne peut prendre forme, tout d'un coup, nourrie par l'aliment du Verbe enchanteur, se met, pantin sans fil, relié aux trames d'intrigues imaginées par un autre, à marcher, que dis-je ?, funambules dans l'air titubant des soirs inouïs !, véritablement possédés par cette alchimie merveilleuse, nous vivons, par le souffle d'un autre, notre seule existence possible... Quand le Livre se referme nous regagnons nos armoires.
Qu’est-ce donc qu’un Art sans contenu dont les ailes Ne rencontrent que du vide, sans Tradition Sans la Nature chère au poète fidèle Qui vit de Tübingen ce monde en perdition Le Sens est dépravé et n’est plus qu’un objet Calculé, contrôlé, sous l’emprise...
Antoine, que fais-tu ? Cléopâtre s’endort La coupe du Destin bue dans Alexandrie Dis-moi, ensorcelé, te sens-tu vivre encor ? Où sont donc tes amis ? Ta camaraderie ? Te voilà tel Timon maudissant les humains D'avoir choisi la mer, la fuite et puis ta...
