Alors nous vivons accrochés comme des ombres aux paroles, vains fantômes sans substance, vrais génies frottés à la lampe des grimoires, notre âme même qui vit et ne peut prendre forme, tout d'un coup, nourrie par l'aliment du Verbe enchanteur, se met, pantin sans fil, relié aux trames d'intrigues imaginées par un autre, à marcher, que dis-je ?, funambules dans l'air titubant des soirs inouïs !, véritablement possédés par cette alchimie merveilleuse, nous vivons, par le souffle d'un autre, notre seule existence possible... Quand le Livre se referme nous regagnons nos armoires.
Hallucinant ! Des hommes et des femmes qui s’habillent cher, exprès pour montrer qu’ils ont les moyens de dépenser leur fric à des choses aussi peu spirituelles. Dans leur monde extravagant, ils se reconnaissent, se séduisent, s’éclaboussent de choses...
L’esprit est comme une lucarne, ouverte vers l’infini, qui oublie sa vie, sa situation sociale, le regard des autres, et pendant un moment, il chatouille les oiseaux dans l’immensité de l’azur. Sa conscience s’élargit, elle embrasse l’immensité de l’espace...
