Alors nous vivons accrochés comme des ombres aux paroles, vains fantômes sans substance, vrais génies frottés à la lampe des grimoires, notre âme même qui vit et ne peut prendre forme, tout d'un coup, nourrie par l'aliment du Verbe enchanteur, se met, pantin sans fil, relié aux trames d'intrigues imaginées par un autre, à marcher, que dis-je ?, funambules dans l'air titubant des soirs inouïs !, véritablement possédés par cette alchimie merveilleuse, nous vivons, par le souffle d'un autre, notre seule existence possible... Quand le Livre se referme nous regagnons nos armoires.
« La disparition des humanités classiques est aussi, d’une certaine manière, celle de l’école. » J'ajouterais celle de la pensée, car la tradition à laquelle nous appartenons, à défaut d'être mise à jour, nous possède dans l'impensé et les présupposés...
Aphrodite vexée d’être ainsi dédaignée Du fier fils de Thésée a médité la perte Le malheureux Penthée moqua le front peigné De Dionysos qui fit tomber sa tête inerte L’Hubris ainsi vengée des mortels sans repos Qu’on ne peut dire heureux avant l’heure...
