Alors nous vivons accrochés comme des ombres aux paroles, vains fantômes sans substance, vrais génies frottés à la lampe des grimoires, notre âme même qui vit et ne peut prendre forme, tout d'un coup, nourrie par l'aliment du Verbe enchanteur, se met, pantin sans fil, relié aux trames d'intrigues imaginées par un autre, à marcher, que dis-je ?, funambules dans l'air titubant des soirs inouïs !, véritablement possédés par cette alchimie merveilleuse, nous vivons, par le souffle d'un autre, notre seule existence possible... Quand le Livre se referme nous regagnons nos armoires.
L e vieil arbre. Regarde, toi qui aurait tant aimé, toi qui l’aurait tant aimé, poser ses quelques feuilles, Et d’une clarté fiévreuse, presque belliqueuse, L’aurore frapper ses mains, dont le cœur se souvient, Quel cœur peut oublier, le temps qui fait...
Mais qu'y a-t-il derrière ces rues si colorées Les joies signifiées, et les foules enchantées On peut y lire les décors de tant de vies exemplaires On peut y frire nos envies en mille exemplaires Mais que voit-on le long des grandes villes Des yeux exorbités...
