librepenseurspoetesphilosophes

Les dépossédés…

Ils dérivent sur des sentes, aux odeurs absentes, de lassitude, en habitude, les turpitudes sont comme un bol d’opium, et leurs visages plein d’illumination, reflètent d’autres émeraudes, d’autres rubis, trop bien caché pour plaire, trop lumineux pour ne pas éblouir… Et le cristal des jours aux ongles de leur chair, est comme un grand bol d’air, même si de plus morose, les coule en enfer…

Puisque les matins se réveillent semblables aux anciens, ils se souviennent de leur futur, avec une certaine nostalgie, ils étreignent le monde pour ne pas tomber, car il va si vite qu’il faut bien s’accrocher, les peines sont si profondes que les larmes sont sèche, dans la fraicheur des nuits blêmes, ils vont fantômes pales, rejoindre leurs casernes, le lit est tout défait, les rêves agités, on leur a volé quelque chose, il y’a si longtemps déjà… Ils ont oublié l’espoir, perdu leurs espérances, ils voient sur les affiches, quelques bonheurs en vente, et dans les magasins descendent, et se perdent en chemin…

Est-ce ainsi que les hommes vivent, recourbé sur eux même, trainant leur fardeau bléme, en des galaxies qu'ils cédent, à des vandales d’opinion, qui fabriquent du pognon, la météo des idées farouchement défendues, dans des temples séculaires, pour ta propre apoplexie, on ta maquillé d’idéal inextensible, on ta promis monts et merveilles, tu te juges encore quand sonne la minuit, voyageur des morales, et des perversions diverses, on te juge ? Regards détournés, il n'y'a plus personne, il n’y’a plus rien, qu’un long silence éteins siégeant au-delà de ton mal et de ton bien, même ta solitude, et tes plénitudes instantanées, se font la peau douce…

Et face au soleil multicolore, le visage indolore, assis sur le monde, où cimes éblouis, tu chavires, et t’enivre, de poésies et de livres, que des génies inciviques, ont posté pour ton bien, malgré les soldats intègres, du bonheur algébrique, et les esclaves nègres, couchés contre nos briques… du devoir accompli, on la vendu l’Afrique, au nom de jésus christ, on la vendu l’Afrique, pour que vive l’Amérique, alors encore tu t’étonnes, tu tâtonnes dans le noir, pour chercher l’interrupteur, du computer modérateur… Algorithmes explicatifs, théorie des relativités, des Univers cachés, où l’humanité ressemblerait, aux petits codes de conduites, des braves gens qu’on court-circuite, de festivité télévisuelle, de réjouissances et de cortèges médiatiques… Cherche les savants, de savantes époques, mais qu’est-ce qui existe ?

Encore et encore, tu chercheras, mais regardes, le monde transbahuté par les désirs de singes blancs, des petits plaisirs mesquins, au nom de Dieu je ne sais plus qui, regardes ces femmes, qui sont heureuses de se pavaner de dorures, qui ne veulent plus vieillir, pleine de compassion pour ce qui va périr, elles ont les yeux pleins d’azur, collé à leur rétine, leur tête est en nuage, elles se méfient des sages, comme des calories, qui donnent des carries, à leur cœur bien verni, de milles anémies…

 Et l’amour dans tout ca ? De la prostitution métaphysique, des rivières qui vont, au rythme de quelques poissons, qui se ressourcent, à la jolie source, teinté de rayons dorés, transparente comme des mots, dans la clarté d’une belle mâtiné, ce que l’on dit à la jolie violette, cueilli de la veille, transvasé, elle jouie dans son bocal, de quelques plaisirs quotidien… Et l’amour dans tout ca, permet d’oublier le monde…

Mais nous qui sommes dépossédés de ce luxe, pour qui le monde est un enfer, remplie des vomissures de nègres blancs, pour qui les femmes ont des œillères, afin de mieux te mépriser, toi qui est un danger, à leur ordre social, prophète des injures, barbouillé des brulures, que l’on fait aux domestiques, pour pas qu’ils oublient d’astiquer, nos planchers de ruches folles, qu’ils épouillent à coup de salive, crache, crache, essuie, essuie, Cendrillon sans marraine, bateau ivre sans marine, aspirateur sans narine…Joies sans peines…

Nous qui sommes dépossédés, de toutes les bourgeoisies mondaines, qui buvons aux fontaines, salies des foutaises populaires, nous qui n’avons jamais sut plaire…

Sur notre cœur battent les hivers, alors on boit quelques bières, dans de sombres tanières.

Tout abandon est monotone, versé sur les ribambelles de couleurs, changeant la proue qui vole aux cieux mauves, dans le repos lointain d’une âme amoureuse, toute calme et toute belle, mais déjà lasse et creuse, les beaux jours ont fanés leurs lustres éclatant, l’éclair à frappé deux fois au même endroit, parjures et haines d’enfant, tout à fait désolant, comme j’allais au travail, remplir des sacs de paille, pour d’autres sacs de paille, qui rempliront de plus vaste encore, jusqu’à toucher l’espace, empilant les cadavres pour bâtir des forteresses, des châteaux vert et rose, où le diable s’inquiète de quelques villageoises, partit pour des cueillettes,  qui n’en reviendront pas…. Ah mourir pour des prunes… Dans son petit chiffon, elle cachait son nez rose, pour ne pas pleurer, elle avait la joue tendre, encore un peu salé, raté et deux fois raté, encore une fois recommence, augure ce nouveau ciel pour lequel tu trimbales des papiers de couleur, recommence, afin que plus ne s’exile, le temps est arrêté, il dort, il dort, à ces heures de la nuit, où neiges endormies, sur les toitures blanche aux reflets de la Lune, partir vers d’autres sphères, rompre les façons, qui rendent si aimable, aux yeux des gens aimables, pour d’autres gens aimables, qui s’aiment et s’éclaboussent des plus hautes vertus, et qui béniront leurs enfants, de milles éclaboussures, souillures et compassions, pouah ! Cracher au ciel d’émeraude leur plastique figure, en rêvant des parjures, murmurés tout bas, ô printemps qui s’écume, derrière les vitres bleues, tu n’en reviendras pas, de tant d’imposture, chérissant les bulles légères que tu soufflais enfant, l’hypocrisie amère, que tu bois malgré toi, damné parmi les damnés, aux sombres abreuvoirs… Comédie de la soif, je regrette l’Europe, où tous les hommes ont soif, je regrette le temps las et les femmes obscènes, qui chérissaient leur stature et leur monture là, ailleurs et maintenant, mes pensés à l’Orient, vont comme au cinéma, défile à reculons, qu’importe les lilas, où tombent les amoureux, quand c’est d’amour qu’on cause, on cause souvent mal, là, ailleurs et maintenant, évanoui mon ambre, clouée sur la poitrine, avec mon numéro, qui défile et s’effile, qu’importe, le numéro est toujours le suivant, et l’alchimie des mœurs en alignent toujours des nouveaux, qui ressemblent aux anciens, qui n’étaient pas bien beaux… Comédie de la soif, je regrette l’Europe, et les yeux de ma mère, aveugle et souterraine, ma vie sous une ombrelle, aveugle et souterraine, pétille la fleur blême, aux rayons d’éther ultraviolet, la valse des passants, l’humeur est bien vague, où se collent les algues, des marais incertains… facile, trop facile, les mots que l’on aspire comme un venin noir, la boue pend à la bouche, baveuse iconoclaste, des rêves et puis des drames, qui coulent et puis divagues, sur l’oreiller sans femme, dans les bleuités vague, de la chambre d’enfant, qui renferme les secrets, de saveurs et de rages, quelques nuages oranges, et puis les amours passent… Tout ce que je n’aurais pas apprit, mal retenu, si tu savais combien j’ai bu, mes rêves avec dégout, il y’a tant de nous, qui se disloque, les brulures et les cloques, comme des traces indélébiles, et l’espoir impossible, va, barbouillé de peinture, écorché par l’azur, qui fait luire le bonheur, inaccessible…  Dévalant les cascades de couleurs, où l’aube fine resplendie, de milles flambeaux alanguis, sous l’âpre coquille de douceur, flânant en chemin sous la brume, une petite maison fume, chamboulée par les haleurs, et le colibri des candeurs, la petite Eglise n’indique plus l’heure, Quel jour est-il ? L’imaginaire gisait là, en de sombres pâtures, renversé par la science, religions monotones, et fables en tout genre,  et dire qu’on chantait les louanges de Dieu, comme c’est navrant… Grace à lui, l’on pouvait légitimer toutes causes, et les peuples venaient manger dans sa main, mais maintenant qu’il est mort, qu’il n’y’a plus rien après la mort, en ces temps révolus, où l’éternité nous échappe, soyons sérieux, qui vend encore le paradis ? L’imagination n’existe plus, on la prostitué à la réalité, on la damné par principe, pour des faux culs entêtés, en des galaxies d’objectivité, en conformité avec la morale religieuse du pognon, jeunesse passe, jeunesse sans espoir, culte métaphysique du souverain, quel qu’il soit, obéir au devoir, aux épouvantails idéologiques, aux codes de couleurs, où les jolies filles se collent, comme les papillons se brulent les ailes aux allogènes  barbouillées de culture, aux supermarchés des penseurs, écrivains, peintres, saltimbanques, bandits, poètes… Bref, encore quelques croyance divines, quelques amours déçut qui ont tourné vinaigre, quelques flammes éteintes, quelques rivages d’amertumes, dans le brouillard de brume, où l’avenir se dessine, inexorablement…  la tendresse des couleurs que l’on invente, dans l’azur mauve cendré, où chère âme, tu étais apparu, ne serait-ce, la fin des temps, un recommencement ?

Rommance

Tout avait commencé durant l’hiver, les flocons par rubans sur les toits de mon école, et nos traces dans la neige, imprimé des futurs radieux, j’étais en proie aux plus beaux enchantements, les rayons du soleil me semblaient si colorés, je chantais dans la rue, souriais aux passants, tout semblait danser comme dans un rêve prémonitoire, puisque je me suis retrouvé pour la première fois, ce jour là, dans la classe de mademoiselle Florence, une fille rayonnante, aussi légère qu’un oisillon, aux cheveux d’or étincelants, comme un feu crépitant.

Lorsque notre professeur nous demanda de nous configurer en petit groupe de quatre personnes, c’est donc très naturellement que nous nous retrouvâmes ensemble, je reviendrais plus tard, peut être, sur cette semaine, qui ne fait que l’objet d’une introduction dans mon récit, et vous comprendrez pourquoi il m’est difficile de raconter comment cette petite graine s’implanta dans mon cœur trop lourd, ces premiers jours remplies, de ce despotique espoir, encore vierge de possibles à écrire.

Car nous voila un mois plus tard, je déjeune avec son petit ami, nous sommes à la campagne, dans sa résidence secondaire, elle vient de renverser son verre dans mon assiette, et s’excuse avec toute la grâce qui sied à son petit visage rose et tendre.

Il fait bon ce midi au soleil, le vent souffle délicatement, les feuilles tremblent et la lumière rebondis aux sonorités de brises printanières, égarées parmi les branches.

-          Comment se fait-il, cher ami que vous n’ayez pas rendu votre Bilan personnel, questionne l’air incrédule et intéressé de notre ami Pierre.

-          Je ne savais pas tellement comment m’y prendre… Ne t’inquiète pas Flo, c’est bon, un peu de vin dans mon assiette ne peut pas me faire de mal…

-           Tu es sur ! Sinon  je vais t’en chercher une autre.

-          Vous me disiez que vous n’avez pas sut vous y prendre, pourquoi ne pas m’avoir demandé conseil, j’aurais pût vous aider, quels étaient vos résultats lors des tests de personnalité ?

-          Je ne sais plus très bien, j’étais malade au moment des tests, et ce que j’ai dit alors, n’est plus valable à présent…

Pierre était d’un tempérament sur, et la simple possibilité qu’une maladie puisse nous contraindre à penser différemment de d’habitude, le terrifiait, et le désolait, car c’était quelqu’un d’extrêmement généreux.

-          Ah, je vois, toujours votre maladie…, mais par le diable, comment se fait-il que vous soyez malade ? je veux dire, non pas que vous soyez malade par votre faute, mais comment ce peut-il qu’une maladie vous touche, alors que vous paraissez toujours bien portant, comment cela se produit-il.

-          C’est difficile à dire, disons que je déraille, je tremble, je n’ai plus le gout de rien, des idées noires, peur de tout ce qui m’entoure, j’ai l’impression que l’on me veut du mal, pour de petites choses qui m’apparaissent alors disproportionnées.

-          Vous êtes pourtant quelqu’un de sensé, moi qui ai put vous côtoyer, je dirais même que vous êtes un jeune homme plein de bon sens, bien éduqué, je n’aurais jamais put imaginer que vous soyez, que vous soyez, heu…

-          Fragile, rétorqua Florence sans le regarder, puis elle leva les yeux dans l’immensité vague et floue, et me regarda

-          Il est un peu embêtant, n’est-ce pas, voudriez-vous que nous allions marcher tout les deux, elle se retourna vers son ami, « pendant que tu seras en ville, j’avais envie d’aller voir les coteaux dont tu m’as parlé la dernière fois, ils sont splendides comme m’a dit Mme Crevasse, il parait que la vue est vraiment splendide…

Elle se tourna vers moi au moment ou elle prononça le mot splendide pour la deuxième fois, et son regard me transperça le cœur, effectivement tout était splendide en ce jour.

******

Je me rongeais le sang depuis le début de la soirée, allais-je lui annoncer, peut être, peut être pas, et l’hésitation semblait s’être emparée des pulsations de mon horloge interne, et frappait contre mes joues, qui devenaient écarlates.

Je l’aimais, cela au moins j’en étais sur, jamais auparavant je n’avais ressentis une telle attirance, je faisais les cents pas dans une petite salle, à côté de celle où tout le monde dansait et s’amusait, moi je guettais l’occasion d’aller lui toucher deux mots.

A chaque fois que j’engageais la discussion, elle me quittait brusquement, c’était un signe, elle était attiré par moi, mais de quoi avait-elle peur au juste, qu’est ce qui l’effrayait, elle ne m’en avait jamais parlé.

****

Soirée gâchée, je n’ai pas put lui dévoiler mes sentiments, je suis partis peu après avoir raccompagné une amie qui avait abusée des bénéfices de l’alcool…

Et Florence  avec une énergie incroyable la secouait en lui disant des mots rassurant et plein de tendresse, l’étreignait, c’était un spectacle ravissant, où ma belle amie était encore une fois au centre de mes rêves, en train d’être celle que j’avais toujours aimé, bien avant de la rencontrer.

Je décidais de laisser un petit mot chez elle, qui ressemblait un peu au petit bateau de papiers que l’on jette dans les canaux, en les regardant filer le long des rigoles, en s’imaginant leur histoire, et les rivages incertains, qu’allé découvrir mon petit bateau ivre à moi, source de toutes mes turpitudes, jusqu’au lendemain où elle m’avoua franchement, qu’elle souhaitai conserver notre amitié….

*****

La salle de cours se remplie, j’attends en écoutant les pulsations de mes angoisses, nous allons enfin exposer notre devoir de la semaine, tout est prés, et puis tout dégringole, Jean un camarade à oublié ma partie, je m’enfuis, tout est floue, elle ne me le pardonnera jamais.

-          Excuse-moi pour hier

-          Ce n’est pas grave, tu vas faire comment pour la note ?

-          Je ne sais pas je n’y ai pas pensé…

-          Mais tu va avoir zéro

-          Peut-être, mais j’avais peur que tu m’en veuilles

-          Tu es fou

-          Je suis fou…

-          Il faut que tu redescendes sur terre

-          De la terre ! J’en ai jusqu’au cou…

*****

Elle est à Paris je suis seul, elle veut que nous restions amis…

Flash back….

Nous étions installés en terrasse au café, je lui racontais mes rêves, nos futurs voyages en Italie, la Toscane fabuleuse, et l’amour étincelant sous le papier bleu d’azur. Car  c’était bien plus que ca encore que j’écrivais pour la première fois sur la réalité colorée de ce début de janvier, ce n’était pas un mais tout mes rêves de gosses qui se réalisaient, car elle m’aimait, je le voyais dan ses yeux, et surtout j’avais tellement envie de le croire, que le moindre de ses signes étaient une évidence, qui s’empressait de colorier mon livre, mon histoire, mon amour…

Il me suffisait de l’imaginer pour le voir, mon rêve, et pourtant sans ce miroir de l’amour, je n’y voyais que dalle, et c’est bien ce qu’il a fallut qu’il m’arrive, que je le perde mon amour et que je le retrouve…

Mais quel est donc ce besoin oppressant de se fixer encore et toujours dans le regard d’une autre, ce besoin de partager son âme, de se donner confiance en l’autre, n’est ce pas déjà une preuve que l’on est incapable de se rassurer soi même ? Et pourtant….

Ce besoin existe ! On veut construire quelque chose à soi, qui nous appartienne, et l’on à besoin des autres, jusqu’à quel point ? Mais au point de se perdre soi même !!

Quand on est encore jeune, -et on est jeune par choix bien souvent, on vieillit par paresse…- et plein d’espoirs désespérés, mais quelle sublime jeunesse coule dans mes veines, c’est le secret espoir de jouissances éternelles, d’une vie remplie de douceurs, alors oui, je rêve encore d’Italie, et de papier d’azur, où écrire ma vie….

Retour chez moi

Cupiron :

-          Vous êtes rentré cette nuit ?

              Vous auriez dut me prévenir,

              Je vous aurez fait préparer un lit,

-          Je n’en avais nul besoin, cher ami,

Mes nuits manquent de rêve,

Mes sommeils ne trouvent trêve

J’ai perdue mon amie.

-          Vous avez l’air si triste,

Vous qui sembliez si heureux,

Ces derniers mois,

Ce peut-il que l’amour,

Vous-ai brisé l’échine,

Comme une vague,

Qui se brise,

Sur l’écueil des collines.

-          Mes soupirs hélas…

On prit mes rêves à rebours

Et par amour, de grâce,

J’ai dut faire demi tour.

-          Elle ne vous aime pas ?

-          En lambeaux j’ai crut voir,

Du fin fond des caveaux,

La lumière éparse,

Me remontait jusqu’à flot,

Mais ce n’était que vacarme,

A présent je désarme,

Tous ces bruits de fureur,

M’apparaissent comme un songe,

Que j’ai éteint tout à l’heure,

L’orgueil de la tête,

De ce vers qui me ronge,

Les prisons de mon cœur.

-          Vous êtes quelqu’un de ci bien,

Comment est-ce possible ?

Si j’étais femme dés demain,

Je vous écrirais dans mon livre,

D’une encre indélébile.

-          Mais vous n’êtes pas femme…

Qui connait leurs états d’âmes ?

Il leur faudrait de l’or,

Et de plus belles aurores, encore,

Où bercer mes pas funestes ?

Et le peu de bien qu’il me reste ?

Dans les collines enflammées,

La vague à percé,

De nouveaux rivages ensoleillés,

Et De larmes à louvoyer.

-          Mais vous irez bien mieux,

Je vous prépare une tisane,

Dormez un peu,

Vous verrez d’autres dames…

-          Ce ne sera jamais qu’un nouvel écho,

A son roulement infini,

Elle qui m’a rendu si sot,

De croire au lents paradis,

Et même aveuglé,

Comment pourrais-je oublier,

Le trésor de mes yeux perdus,

Cette ligne en accents aigus,

Dont je me suis épris,

Et qui m’a tout appris